Lo peor es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le queda dos puntos suspensivos.

Mientras espero a que el café se enfríe , clavo la vista en la enorme ventana, para ver a la gente pasar por las frías calles.Y de pronto,mi mundo se detiene en seco, y con él, el ruido del bar, los coches de la calle, la hoja que se cae de aquel árbol y el viento. Porque estás ahí de pie, esperando un taxi, y es como si el tiempo no hubiera pasado, o como si hubiera pasado y te hubieses estado arreglando desde aquel último día que te vi, porque estás obscenamente guapo. “Pongan-aquí-el-adverbio-que-quieran” GUAPO. Doy un pequeño sorbo al café, sin apartar la mirada de ti, y me siento como una de esas policías de las películas americanas, observando a través del cristal por el que puedes mirar y oír al sospechoso a punto de ser interrogada, mientras estudio tu lenguaje corporal y tu forma de ponerte de puntillas para ver si viene un taxi libre.Y empieza el interrogatorio..

Y me pregunto con quién beberás las copas ahora hasta las tantas y si sigues defendiendo que DINOSAURIO es una opción perfectamente válida como animal cuando juegas al STOP.Me pregunto si seguirás oliendo a Nivea, si continúas diciendo que has perdido el móvil de cada restaurante del que sales, y si sabes que por fin me leí el puto libro de los Pilares de la Tierra y que tampoco me gustó tanto porque cada página me recordaba a ti y que me acabó dando igual la construcción de la catedral porque yo siempre fui más de empezar las casas -y las catedrales- por el tejado. Como aquel tejado al que me daba miedo subir pero desde el que se veía todo lo que había que ver por la noche. Y yo te preguntaba por las estrellas y tu te inventaba los nombres, las historias y el origen de cada una solo para impresionarme. Siempre fuiste un farsante con gracia. Pero eso ya lo sabes. Me pregunto si sigues manteniendo que el helado en tarrina es una blasfemia y el cucurucho de chocolate, una excentricidad.  Me pregunto si alguna vez supiste lo que me encantaba que untaras la mantequilla a las tostadas y lo bien que te quedaba el olor a pan quemado. Me pregunto si sabes que a veces te confundo por la calle con otros chicos y se me incendia algo en el pecho. Me pregunto si sabes que cada noche de verano que salgo te imagino saliendo de un bar, con tu ron-cola en la mano, tan negro como tus ojos, como aquella camisa que te regalé, como las piezas de ajedrez que siempre elegías . Me pregunto si sabes que soy yo la que escribe por aquí, y si te imaginas que cada puta vez que oigo una canción de los Secretos me acuerdo de ti. Me pregunto si eres más de Facebook, de Twitter o de ninguno, si usas Blackberry o iPhone, si alguna vez has pensado que cuando te conocí no existía Youtube.

Me pregunto si sabes que me trague todas las temporadas de Gossip Girl y que jamás lo confesaría para que no me dieras la brasa, tal y como te la dabas por ver Sexo en Nueva York y no tus “series de intelectual”. Me pregunto si llegaste a hacerme caso y viste alguna. Me pregunto si sigues tan verbenas o si eres más de quedarte en casa. Me pregunto si sabes que todas las canciones hablan de ti (menos las de Pitbull).. Me pregunto si coincidiré contigo en una boda y si me pondré nerviosa al saludarte o si me dará lo mismo. Me pregunto si sabes que las dos opciones me angustian por igual. Me pregunto si sabes que no hay nostalgia peor que añorar aquello que nunca jamás sucedió. Me pregunto si sabes que te estoy viendo por esta ventana. Me pregunto si sabes que no te voy a saludar y que me voy a quedar aquí sentada, viendo cómo te tocas el pelo, mucho más corto que como lo llevabas aquel junio que vivimos peligrosamente juntos. Me pregunto si sabes que la vida son dos cafés. Un café como el cortado que me acabo de tomar. Así que ya solo queda uno. Y tú te has subido a ese taxi. Y tal vez no vuelva a verte en años.Y me pregunto si sabes que eres mi jodida historia de amor. O mi historia de amor jodida.